Сегодня воскресение. Я допоздна задержалась на кладбище. На надгробную плиту нападало много листьев. Пока очистила, поставила цветы, начало темнеть. От земли поднимался туман, он был таким плотным, густым, что обретал силуэты... Здесь была жизнь, своя жизнь, со всеми её проявлениями. Сновали люди, пролетки... Как будто комнаты, отсеки какие то.. В каждом свой мир, свой сценарий. Было интересно наблюдать за всем этим. Наверное, это больше похоже было на театр с несколькими сценами. Такой продвинутый театр, где сцены не связаны друг с другом, их отделяет просто дымка тумана.
Рядом со мной сидели за столом, пили чай мои бабушки, о чём-то увлеченно разговаривали. Свеча нежно плавилась в руках подсвечника русалки, освещая часть стола, лица бабушек , чашки с красивым изгибом ручек и развернутую газету с датой 1 ноября 1912 года . Вдалеке высился темным силуэтом Господин Буфэт( так его называли бабушки). Он гордо сиял глазами двух недавно купленных парных заварных чайников императорского фарфорового завода и нервно постукивал зубами бокалов, доставшихся в наследство от Елизаветы Павловны. Буфэт постукивал зубами не от злости или страха, а в такт пролетающим мимо гружёным повозкам, чьи появления на улицах вечереющего Санкт- Петербурга далеко не редкость. Высокие окна пропускали свет газового фонаря, который проникал привидением сквозь стекла и в ужасе замирал перед живыми отблесками свечи. Замирал и испуганно зарывался лицом в седые волосы бабушки Беи. Часы на стене беззвучно начали отсчитывать полночь. На перекладинку лениво выползла кукушка и сонным голосом, звучащим только в моей голове, прокуковала 12 раз, потом зевнула, и, с чувством выполненного долга, попятилась назад . Камин в углу комнаты не подавал признаков жизни, свернулся калачиком и мирно дремал.
Всё выглядело так чётко , так явно, что хотелось прикоснуться рукой к запутавшемуся в волосах бабушки Беи свету фонаря и освободить его. Появление моей руки в этом призрачном мире вызвало сотрясение , смещение частей предметов и картина стала похожа на смесь кубизма и сюрреализма в хорошем таком пиксельном варианте. Я вытянула руку из того мира и там постепенно всё вернулось на круги своя: фонарь, окно, буфэт ,бабушки , между ними свеча и газета,и темный калачик камина в углу .
Надгробия стояли на кладбище совсем рядом друг к другу, будто подставляя плечо вновь пришедшим, чтобы они не канули в бездну небытия. Туман, исходящий откуда - то снизу -вверх, презирал все значимые законы физики и проецировал мне миры каждого покинувшего этот мир в соответствии с какими то своими канонами.
Люди, судьбы. Кто- то жил серой, незаметной марионеткой, и остался лежать ненужной куклой на окраинах жизни. "Лица стерты краски тусклыыыы, то ли люди, то ли куклыыы..."Нудно затянул кто-то рядом. Продолжение следует