Заветный путь. Здесь Пушкин ехал в Бёрды.
Стелилась по степи ковыль - трава,
И небо ослепительные звёзды
В Сакмарские роняло рукава.
И вглядывался в даль поэт в дороге,
Листая, как страницы, облака.
Сжималась грудь в неистовой тревоге,
И за строкою сыпалась строка.
Здесь ехал гений. Оттого закаты
Янтарны, и сиреневы дожди.
А знал ли он какая будет плата
За гром бессмертной славы впереди?