Мелкий дождь непарадного Питера,
Духотою прилипший к спине...
Ты такого дождя и не видела
Ни в Москве, ни в Париже, нигде...
Он сливается серыми тенями
Со стенАми глухих тупиков,
С проходными домами-подьездами
В свете редких ночных огоньков.
Непарадные вымерли к вечеру,
Не парадный заснул Петербург,
Этим дождиком словно размеченный
В чахорду неразборчивых букв.
Дождь потоками льётся по улицам,
Ищет выходы из тупиков.
Башмаками по тёмному ужасу
Мрачных арок и старых домов.
Ты увидишь мой Питер взаправдашным
Только вечером с мелким дождём,
Будут лампы подъездов погашены,
И ссутулится старенький дом.
И, быть может, на этих же улицах,
Даже, может быть, тот же подъезд...
Ты опять улыбаешься, умница,
Значит город нам в души залез...
Забегая погреться в парадные
Мы целуемся там набегу,
Ведь они в старом Питере главные,
И все тайны его берегут...
Обнимаемся, прячась под зонтиком,
Проходной полутемный пенал.
Ветер моет все улицы дождиком,
Суету с них сметая в канал.
И бросает их на ночь отмытыми
От шагов и другой шелухи,
Оставляя нам дверь приоткрытую,
Словно так приглашая войти...
Кудинов ЮрГен.
Июль 2023г. Чива.