Разными в твой мир приходят люди:
Разных увлечений, возрастов.
Кто-то в жизни был всегда, и будет;
Кто-то не был, а теперь - остов,
И ему твой дом открыт, отныне, -
Вместе коротать нехитрый век.
Близкие, далёкие, родные...
А бывает: "просто человек".
Тот, кто был когда-то очень дорог,
От кого и малого - ждалось.
Но рассеялся обманный морок,
В сердце выбило дыру насквозь.
Он вне категорий, вне "приятий".
Проходя, ты не кивнёшь в ответ.
Вдоль него бежит строкой: "Предатель",
И комком в груди - его: "Привет".
... Всё отступит: боль, печаль, обида.
Снова зацветёт вишнёный сад,
Расцветёшь и ты. Но не для вида, -
Будто, время отмотав назад,
К той себе, без грусти и печали,
Где плохого дня - ни одного.
И прохожий подмигнёт... случайный.
И напомнит смутно... но...кого?..
15.07.23