Мы все немного аргонавты
и в чём-то даже Одиссеи.
Лишь дурень думкой богатеет,
а нам бы новые ландшафты.
А нам бы призрачные дали,
в которых может быть и сгинем,
но где и присно, и поныне,
нас ждать ещё не перестали.
Внутри мы все авантюристы.
Пусть нашей карты нет в колоде,
но кто теряет – тот находит,
по заверенью Трисмегиста.
Так – без прокуренных идиллий,
есть новый смысл по меньшей мере...
За нами закрывались двери
в домах, когда мы уходили.
За нами закрывались ставни
и слёзы в камень превращались,
но мы однажды возвращались,
и собирали эти камни.
Как собирает заболевший
в дорогу средство от недуга –
прореху в целостности круга.
И нам хватает этой бреши.
И нам хватает этой доли,
которой не с кем поделиться.
Так лучше всё же вольной птицей,
чем той же птицей, но в неволе.
И пусть однажды путь прервётся,
на дне какой-нибудь нирваны.
Что ж – мы омоем наши раны,
водой из этого колодца.
Пусть мудрых песен не сложили,
судьбы распутывая строфы.
Что ж – каждому своя Голгофа
и крест, который заслужили.