Обычный день, немножко серый,
Чуть-чуть дождливый и хмурной,
Сижу уже не молодой,
С бумажной книжкой, записной.
Листаю мятые странички,
В них юности моей частички,
В них я заметки рисовал
И первые стихи писал.
Писал о будущем прекрасном,
О том, что буду несогласным
Со злобой, что царит вокруг
И замыкает жизни круг.
Писал о том, как стану старше,
Как к цели устремлюсь своей,
Найду себя среди людей
И мир воспрянет, став добрей.
Геройски, искренне, наивно,
Но в тоже время чем то дивно,
Писал слова любви своей,
К кому не помню, хоть убей.
И мир вокруг совсем иной
И папа был ещё живой
И дочка, где-то в дальних мыслях,
В мечтах, в стихах и в тайных смыслах.
И я ещё совсем другой,
Наивный, юный и смешной.
Сижу разглядываю книжку,
Вес;лый, озорной мальчишка.