в сухом остатке будет только краш
но и он растает как мираж
ей тридцать пять
может чуть больше
чёртики пляшут в глазах
волосы цвета красного дерева
кто-то когда-то сказал
что ей к лицу сумерки
и она вот так вот сразу поверила
отринув все увлечения
просто плыла по течению
выходила на закате
бродила по сумеречным улочкам Вильнюса
ёжилась от холода
а погода-то премерзкая
куталась в пальто синее стильное
и вот однажды встретила его
молодого и дерзкого
так похожего на Эскамильо
чёт-нечет
время наперечёт
на таких срываешься
по таким течёшь
время преломляется
в тонкий нервный стих
и уносит крышу
от таких...
*
кастаньеты бы ещё
кастаньеты
да нету кастаньет
нежные руки
сильные
и никто ведь не может
так же ласкать как он
влажно и горячо
ещё
закусываю губу
сдерживаю стон
ночь падает в твои ладони
в ритме Сигидильи
в кровь да по венам
я тебе нравлюсь Эскамильо?
или так слишком откровенно?
а как иначе
снявши голову
по волосам не плачут
*
ночь
сигаретный дым
чего мы ищем
один гештальт закрываем другим
на пепелище
былых чувств
иллюзий не строят
да я и не льщусь...
ночь - время снов
а не клятв на крови
спи мальчик мой
спи
любой поставил бы на зеро
и всё проиграл
но ты не любой
он её убьёт?
не он
другой