Ночные прогулки по городу спящему.
Начало июля. Кузнечиков звон.
Всё в жизни моей было по-настоящему.
А глянешь назад – не приснился ли сон?
В глухом переулке по крупному гравию
с трудом колесишь – и упрёшься в тупик.
Придумать бы Жизни какое название?
Но если придумывать – то каждый миг –
другое. Поскольку – в калейдоскопичности –
её непредвидимая Новизна.
Ни в чём нет застывшей, как воск, историчности.
Вон – в омуте неба сверкнула блесна! –
и чувство живое летит за наживкою! –
и этим полётам не будет конца –
как облачным конницам, сплетшимся гривками,
что нам обещают к утру дождеца…
Куда я лечу? Впереди не видать ни зги!
У слившихся коней глазницы пусты.
Очнёшься однажды – что было – всё вдребезги!
А ты – цел-целёхонек! Вечен бо ты.
_
5 июля 23