Переплёт первой книги уже истрепался,
В ней мемуары моих прошлых лет,
Как будто бы кто-то читать их собрался
Или смотреть череду кинолент.
Страницы истерты моими же пальцами,
Глубокие мысли в немой строке
Подчеркнуты ручкой, незаурядица,
Ибо понятны они лишь мне.
Очередная глава жирным шрифтом,
Громогласный эпиграф к ней
О чем-то прожитом и незабытом
В одном из моих вдохновленных дней.
Строфа о мечте, изнуренной временем,
О чувствах, которые истощены,
О обретенном и вновь потерянном,
Обо мне, про меня, про мои.
И, пожалуй, нам многим важно
Раскаяться в стопке страниц,
Обречённых быть просто бумажкой,
Скреплённых нитью для прочих лиц.
Но созданный сборник, к несчастью, будет
Пылиться на полке до той поры,
Пока снова тебе не наскучет,
И ты прочтёшь письмена свои.
Таковы наши будни, поэты,
Без музыки слово уже не поёт,
Но муза жива, пока есть на свете
Тот, кто напишет, и тот, кто прочет.
Я пишу никому весь свой творческий век,
Поэзия ведь - дело вкуса,
Но если найдётся такой человек,
Знай, ты и есть - моя Муза!
19.07.2023г.