Вдруг как-то изменилась моя Муза:
В венке пожухлом, патлы на висках.
Не в тунике – в заштопанных рейтузах,
Не лиру держит в жилистых руках,
.
А просто карандаш да серый ластик.
Не фурия, как прежде... Мотылек.
Ее вдруг подкосили все напасти,
Понравился средь пекла стебелек
.
Проросший... На пергаментах старинных
Ей места, в общем, не было, увы.
МузЫка Музы - в писке комаринном
Да в шорохе порепанной травы.
.
Уже не спорю. Не с кем – не иначе.
Тоскует шельма-Муза под артрит.
Весь самиздат давно на старой даче
В коробке беломоровой стоит –
.
Мой дед чадил... Любил в тени рябины
Немного о поЭзе поворчать,
Под чад лампадки верил в час судьбины,
Да ждал, когда ж наступит благодать.
.
А я в каком-то раже бестолковом,
Среди ненужных всуе мебелЕй,
Снимала с Музы ветто и оковы,
Сочился свет сквозь щелочки дверей,
..
Строчились строфы в рифме полуноШной,
Порой давали вовсе стрекача,
Без шлИфа – не хотелось быть дотошной,
Читала пустоте, не вслух, шепча...
.
А нынче Муза в панике от смрада,
От турков, от Европы – всё на « –ять».
И ластик ждет, когда ж придет расплата,
Чтоб боль стереть да счастье накропать.