Я совсем не прессую на жалость,
Только утром вдруг «бац» да «хлоп»,
И само по себе нажалось,
Словно пуля в тупой мой лоб.
.
Может, просто сказалась усталость:
На просушку за край небес
Зацепилась душонкой малость,
Уповая на бабкин крест.
.
И в желаниях только крохи,
Мысль сжимает опять виски:
Мне б не сдохнуть в клещах эпохи
От безумной моей тоски.
.
Не свихнуться бы ночью серой,
Не топтать бы под старость гать,
Где ж тот крестик, что бабка с верой,
Мне надела, что б бесов гнать?
.
Что осталость то, много ль, мало?
Жизнь протерлась: трухой – вельвет.
Я действительно так устала,
Вдруг поверив, что смерти нет.