Идут года...

Идут года,
уходит лето
за переулок,
за порог.
И юность наша
бродит где-то.
И всё и всё
теперь не в прок.
Не в прок дела
и их высОты.
И только утро
как благая весть,
что и ты сам,
и твои заботы,
наверно, всё же
тоже есть.