А ветер тучу всё относит
Куда-то к лесу, в бурелом,
Где, спотыкаясь, бродят лоси
И волки воют ни о чём.
Рождают ели гул и трепет,
Гадают: быть или не быть.
А ветер ветки бьёт и треплет
И сам, как волк, готов завыть.
Кто я среди стихии этой?
Трава у скрученных корней.
Мне снова не хватает света,
Мне, как и веткам, всё больней.