В твоём саду везде цветут пионы,
их столько, что вовек не сосчитать,
как близнецы, но в виденьи влюблённом,
на каждом лепестке своя печать.
В твоём саду узки дорожки гравия,
скользят они, как змеи по траве,
и в сущности, их нет, страна муравия
вьюном цветущим ластится ко мне.
Пион к вьюну, нет худа без добра,
вам моветон, а мне пейзаж отличный.
Я не люблю прогулок, как вчера -
полдня подземок в толкотне столичной.
Но это там, а здесь другое небо:
щедрее свет и выше облака.
Таким другим ещё вчера я не был,
как отпуск в юность, квест издалека.
Я захожу в твой сад, как в омуты,
ныряю в чёрные глаза,
и бредят до утра пионами,
морской прибой и летняя гроза.