Дождь моросит и вечер наступает.
Стоят прохожие,- скрипач играет.
И горечь прошлого,-она печалит,
И вторит скрипке,и влечёт,и ранит.
Утрата осенью накрыла, безвозвратно.
Грущу,- была она любима и отрадна.
Но не сыскал ответной в ней души.
Скрипач играй,- сожги мосты.
А капли от дождя с зонта стекают
И не заметил,что совсем продрог.
И грёзы музыки мне душу разрывают,
Но всё шепчу:- играй,играй, сынок!