Зря июль слывет макушкой лета,
У меня иной на это взгляд:
Часть другая тела мной «воспета»,
О которой вслух не говорят.
Надоели свитера и кофты,
А в шкафу купальник заскучал,
В сарафане щеголять охота,
Чтобы липло солнышко к плечам.
Громыхает что-то постоянно,
Днём и ночью ливни за окном,
Ветер возмутительно буянит,
Лето говорите? Где оно?
Но подарит радость щедрый август,
И трусливо убежит минор.
Покровитель винограда Бахус
Очарует бархатным вином.
И добавит спас медовый привкус
Тёплым дням до хмурых сентябрин,
И появится желанный искус
Взять реванш у нестерпимых зим.
Всё же коротко в России лето:
Девять месяцев устало ждёшь,
Только народится – и допето…
Было или нет – не разберёшь.