Солнцем в облаке странно звеня,
Я пришла, чтобы быть вопросом.
Это - кто-то пишет меня
На страницах непрожитых вёсен.
А недавно здесь выпал свет,
И его собирали в сугробы.
Бродит летним дождём поэт
Под луной сто десятой пробы.
Не проходит и дня без огня.
В сердце лета всегда примета.
Для чего кто-то пишет меня?
Ведь теперь не читают это.