Память, она живая,
мечется под рукою,
память, она как свая,
вбитая в дно покоя –
тужится, дремлет, стонет,
жжётся, не остывая
яркой свечой в ладонях –
память, она такая.
Выключить бы, не знаться
с тем, что осталось где-то,
да невозможно, братцы,
чувствовать неодетость
мыслей в сплошном потоке
жизни, бурлящей всюду
и пригвождённой сбоку
к сердцу...
Вот так вот, люди!
«»»»»»»»»»»»»»»»»