Над холмом, у могилы, зловещий покой.
Только звук тишины небывалый,
и жара несусветная. Запах земной,
заблудившись в небесном астрале,
тяжело опускается горькой тоской
на упавшее духом сознанье.
И оно поражает своей глубиной
в этом мире безумном... Прощанье.
Возвращает к "насущному хлебу" вода,
и ремней базопасности импульс.
Рёв мотора, дорога, столбов череда.
Жизнь - болезнь, но только на привкус.
И поэтому встав у могилы друзей,
сбросив камень с души, по глоточку
молча выпей, и вспомни, и снова налей.
Пусть земля будет пухом... И точка.
Ефим Грубый