В намокшем небе, сером, с мелкой проседью
Гоняет ветер тучи, низко над землёй,в июле
И, словно пейзажист, по памяти малюет
Невзрачную картину поздней осени.
Галдят, деля добычу у помойки, чайки-
У этих птиц перенаселение, возможно?
И сразу возникает ощущение тревожное
От воплей этих, диких и отчаянных.
Как лица, встреченных мной прохожих,
Исчезнут вскоре в прошлом безвозвратно,
Так день за днём, мелькают многократно,
Однообразных, друг на друга так похожих.
Нас всех вращает мир такой огромный
Во, времени, точней в его цикличности,
И создаётся чувство то, что я не личность-
Скорей, песчинка, или муравей никчёмный.
Там, где то в глубине, слепое чувство страха
От невозможности - отменить невзгоды,
Которые я вижу в изменении погоды
И в поведении птиц у мусорного бака.