Священник и в очках интеллигент,
Раз вместе долго ехали в купе,
Чуть было не настал вражды момент,
Интеллигент был точно не в себе:
– Вот вы, отец, похоже, мракобес,
Что пастве вечно головы морочит,
В вас самого давно вселился бес,
Не лучше остальных вы, между прочим.
Спокоен и задумчив был священник,
На выпады не обращал внимания,
Он видел, что напротив – неврастеник,
Смотрел на оппонента с состраданием.
Интеллигент был, правда, не в себе:
– Вам всё равно, что я не верю в Бога!
И окажись с аппендицитом на столе,
В хирурге я признал бы лишь святого!
– Сын мой, привел благой пример,
Ты показал – без веры жить нельзя!
Интеллигент лицом стал просто сер,
Спросил, глазами батюшку сверля:
– Так как же с верой связан мой пример?
– Так напрямую связан он, сын мой!
– Для вас хирург, быть может, люцифер?
А для меня конкретно – он святой!
– А может не хирург стоит – мужик
В халате белом, с ножиком в руках?
И всех ли нужных знаний он постиг,
Чтоб люди не испытывали страх?
– Не видел никогда его диплом,
Представь, что это вовсе и не врач.
Ведь ничего не знаешь ты о нём,
И может этот парень – твой палач?
– Ну, пусть не врач, пускай мужик с ножом –
Но вера где здесь, не пойму, хоть плач!
– Не зная, сын мой, ничего о нём,
Ты априори веришь – это врач…
Июль 2023