а там монастырский луг и за ним резкий обрыв к реке,
из красной трубы улетает дым к облакам вдалеке,
а на лугу пьяный водоворот желтых цветов и пчёл,
этот восторг оценил бы тот, кто на луг не пришел,
тот кто привычно сидит у окна тысячу долгих дней,
тот для кого восходит луна, с каждой ночью бледней,
он раздраженно листает тетрадь, вновь всё не то, не то -
не ухватить и не передать, как будто сквозь решето
льётся недолгий вечерний свет, яблочный вкус во рту;
жизнь пролетела, а будто и нет, чем ты удержишь ту,
что поступая наоборот, развяжет узлы шутя
и каждый миг, изменяясь, растёт, как чужое дитя?