Там где церковь давно заколочена, на уставшем вечернем небе
Тихим хрипом молились вороны, не просили давно они хлеба.
Деревянный пол, скрип дрожащих стен, холод спящих душ, дрожь мурашками,
Время всех и всё, безнадёжно гнёт, светлый холст портит чёрными красками.
В эту церковь давно уж никто не ступал, там икона в углу сохранилась.
На развалинах дождь еле слышно стонал, всё что раньше ЖИЛО, обвалилось...
Мощь, величие, вера здесь бьют в лицо, отголоски, когда-то молившихся.
Аккуратно ступлю на твоё крыльцо, не нарушив молчанья склонившихся...