В глаза мне тычут афоризмом старомодным:
Что, мол, талант обязан быть голодным?!
Подумать только! Были времена!
Стихи тогда пойдут потоком полноводным,
Когда обед был вкусным, сытным, плотным,
Когда его готовила жена!
Да хоть ведро чернил Пегасу плюхни!
Но ничего не сочинить, хоть с дуба рухни,
Когда поэт с пустым – простите! – животом.
Что? Раз талант – так с голодухи пухни??!!
У нас не так! Жена весь день на кухне,
А я весь день – за письменным столом.
Бывало, я ещё не встал с постели,
А в доме пахнет хмели! И сунели!
Как это всё волнует и бодрит!
И тут же рифмы в голове запели!
Супруга щедро дарит мне – на самом деле! –
И вдохновение, и зверский аппетит!!
Люблю поесть! Какие разговоры?
Хоть я поэт, а вовсе не обжора –
Перед обедом я впадаю в раж!!
Когда я сыт – готов работать до упора!
Строчить поэмы с интенсивностью мотора!
Обеда жду – как выхода в тираж!
Уже играет солнце на портьере,
Я – будто бы в партере, на премьере!
И аромат волнительный такой…
Какой приятный запах… вроде «Cherry»?
Лимоны? Апельсин…
Какое «Фейри»?
Ах, ты посуду моешь? Ладно, мой!
Нет, кто сказал, что я жене не помогаю?!!
Да я её в поэмах воспеваю!
Стихи лирические посвящаю ей!
А кухонных забот я избегаю,
В кулинарии не соображаю.
Как что варить? –
не понимаю, хоть убей!
Не разобрался я ещё покуда –
Какая для чего нужна посуда?
На кухне не умею ничего!
Я не сготовлю никакого блюда.
Ведь я поэт! – а значит, руки не оттуда.
Зато стихи…!
Мне, говорят что…
не того.
А вот не надо на меня злословить,
Помои лить и глупо пустословить:
Мол, не стихи, а откровенный бред!
Да, не умею ни черта готовить.
Зато стихи…!
Довольно критики! –
а то ведь…
Жена, ну подавай уже обед!!!