Сгущается время, как тёмная туча,
а в воздухе пахнет грозой.
Быть может, всё станет светлее и лучше?
Мир будет немножко другой?
Всё это не точно. И надо ли знать нам,
куда уведут небеса?
Нам кажется, в прошлом жилось поприятней,
а в будущем - только гроза.
На самом же деле всё было и будет
до нас, после нас и всегда.
Мирились и ссорились боги и люди,
с небес проливалась вода,
а время тянулось, бежало, летело
сквозь жизни и судьбы людей,
сквозь страны, народы... И нет ему дела,
что кто-то хотел, не хотел...
Оно равнодушно к любому. Столетья
сменяют друг друга, и вскользь
мы взглядом вдруг выхватим в счастье билетик -
и мимо оно пронеслось.
В глаза твои я иногда погружаюсь
за капелькой тишины.
В спокойствии этом, как в море, купаюсь,
от внутренней прячусь войны.
И кажется, нет ни грозы, ни ненастья,
и солнце глядит из-за туч.
И вдруг возвращается тихое счастье,
как утренний солнечный луч.