Я больше не пишу стихов,
Подслеповатых,
Про облако из белых мхов,
Про снег из ваты.
Но это облако в ночи,
Льнёт троглодитом,
Лепечет: только не молчи.
И я сердита.
Бреду одна – и поделом,
Шаги листаю.
Собачий хвостик за углом,
Как запятая,
Мелькнул и угодил как раз
В тенёты ямба.
Весь пёсик, весел и чумаз,
Остался там бы.
И да, мне хочется стихов,
Слепых, незрячих!
Стихотворить до петухов,
А как иначе?
И я бубню свои стихи
На перекрёстке.
А на душе, из всех стихий –
Дождь с перехлёстом.