Едва освоив интернет,
сказал себе – ни дня без строчки.
Внушив себе, что я поэт,
не бегал даже в туалет.
И, как итог, - угробил почки.
Поисчеркал немало лет,
чтобы постичь финал печальный;
я - графоман, а не поэт!
Талант - мираж! Признанья нет,
но геморрой – вполне реальный.
А за спиной мединститут,
не просто так - с дипломом красным.
Лелеял сызмальства мечту –
лечить детей хотел… Но тут
вожжа под хвост! И всё - напрасно!
И мой отчаянный сарказм,
фонтаном бьющий через строчку -
отнюдь не творческий оргазм.
Психофизический маразм -
как заключительная точка!
* * *
Тебе посыл мой, рифмоплёт,
благой совет – его основа;
бери, что жизнь тебе даёт,
не изврати мечты полёт
в удел раба Пустого слова.