Мы больше не верим в счастье.
И что же теперь осталось?
По комнатам одиноким
Лелеять свою усталость.
И, судорожно сжимая
Подушку, искать ответа,
Тепла и немного ласки.
А их не будет, раз нету.
Мы - клетки для тех, звенящих,
Горящих глазами, телом,
Что плавились в жарком танце.
Любили. Могли. Хотели.
Мы клетки. Из тел обрюзгших.
Из травм, разочарований
И боли. Открыть друг друга?
Считаем: не стоит стараний.
Ведь кожа у тех, звенящих, -
Тоньше бензиновой плёнки.
И мы бережем их яро,
Как мать бережёт ребёнка.
Но клетка - не колыбель им.
Не держат таких в застенке.
И бьются они о прутья.
Морзянкой вибрируют стенки.
Мы выученно к ним глухи.
Бежим от возможных ошибок.
Нет чувств - значит, есть стабильность.
Мир чувств - непрочен и зыбок.
И вот потому, наверное,
Лучше и не встречаться.
Зачем, если мы уже взрослые
И больше не верим в счастье?