Сейчас не модно быть поэтом,
Не модно до пьяна любить.
И ночи скучные "с приветом"-
И дни спешат мне нагрубить.
Я обнимусь с лукавой зорькой,
Опять проспал свой вещий сон.
Но снова я торчу за стойкой-
В помаду выпачкан шансон.
С руки кормлю Фортуну небом,
Тебя ревную я к цветам.
Да не прошу у Бога хлеба-
И не пойду ко всем чертям...
Сейчас не модно быть поэтом,
Пусть проливают грусть дожди.
И если нету мест в карете-
Ворвёмся в полночь на такси...