Может быть, больше не будет дождя,
но в небесах та же мокрая вата...
Может быть, смерть, стороной проходя,
кровь не расплещет в купели заката...
Низкого рокота сумрачный гул
слышу в раскатах далёкого грома.
Это затерянный в небе назгул
волю исполнить спешит Саурона.
Ветер восточный приносит беду.
В мордоре строится чёрное войско.
Может быть, и стороною пройдут,
сильного не причинив беспокойства.
Но на клубящийся облачный фон
страшно смотреть в ожиданьи ненастья.
Может быть, зря обещает всевластье
цацка на пальце твоём, Саурон?
Может быть... Только на что уповать?
Ёлочный шарик заденешь - осколки.
Взрослые учат детей убивать.
Толкиен грустно пылится на полке.
А пресловутый всевластия трон
ждёт - не дождётся начало кормленья.
И так и будет смотреть с вожделеньем
в рот ему очередной Саурон.