Бедный художник! В его мастерской
Вечно раздрай, непокой.
В брюках без стрелок, не чёсан не брит,
Чуть свет – у мольберта стоит.
«Дар!» – говорили о нём «в кругах»,
Местный поэт – в стихах.
Пишет картину, а мрачно чело:
Бедность – проклятье и зло!
А на мольберте – упряжка, снега
Сани, тулуп жениха.
Кони, невеста – как жар золотой,
Крест колокольни святой…
«Был бы богат, прогремел на страну!..»
Видит в дверях жену.
«Я тебе краски, мой свет, принесла:
Я деньги тайком собрала…»
А на мольберте – упряжка, снега
Сани, тулуп жениха.
Кони, невеста – как жар золотой,
Крест колокольни святой…
…Пишет картину, а мрачно чело:
Что-то не так пошло…
Что-то случилось и кисть повело…
Бедность – проклятое зло!
Смотрит художник: на белом холсте
Кровь проступает везде.
Бросил он кисть, и испуган, сметён,
На полу он видит талон:
Донор-талон на обеды, бледна,
Вчера обронила жена.