На узких переулках всех ветров,
где мокрый шелест листьев безнадёжен,
опять не утихает звук шагов,
в пустые обещанья камнем брошен.
И спорить можно долго ни о чём,
но в малом промежутке до и после,
случилось так, что больше не живём,
а потерявшись, бродим где-то возле.
Ужели ничего не изменить…
И эти переулки в бесконечность –
вот всё, о чём останется забыть
однажды, стоя перед дверью в вечность.
Ужели ничего не оправдать…
Бессилие плодит себе подобных –
всё то, чему не суждено летать.
Да, в общем-то и ползать неспособно.
И просто проживаешь этот миг,
от точки до ближайшего абзаца.
В котором нем с рожденья каждый крик.
В котором так не сложно потеряться.
Вдыхая воздух переулков тех,
где ожиданье зажигает свечи.
Где кто-то с низом перепутал верх,
и пустоту внутри заполнить нечем.
Есть только пауза в конце строки,
тогда, когда все рифмы прозвучали.
Есть право бегать наперегонки,
за тем, что полагается вначале.