Смотрю я на лица, на те, что вокруг,
на желтые кислые лица.
На те, что похожи на репчатый лук,
который в колготах пылится.
На те, что лимоном сочятся в глаза,
и ноздри тревожат капустой.
Которые косят в углах образа,
когда им становится грустно.
На лица, которым давно наплевать
с балкона на радость ребенка.
На тех, что готовы раздетую мать
до ссадин таскать по щебенке.
Кто сердце затем лишь достал из груди,
чтоб брызгаться дальше блевотой.
Смотрю и теряюсь, едалищ среди...
Да так, что найтись не охота...