Уходит в лету ветхая история.
Стирается из жизни. Ну и пусть…
Былых времён простая аллегория –
Унылая хтоническая грусть.
Места родные, как нигде знакомые –
Наш городок довольно небольшой.
В его округе, словно отчуждённые,
Стоят дома, заросшие травой.
В пустых глазницах не осталось стёкол,
Но белые наличники пока
Там кое-где хранят убранство окон
И крохотных отверстий чердака.
Под крышами повисли изоляторы,
С боков - таблички с номером былым.
Дверные петли вырваны, расшатаны.
Крошится пол. Сыра земля под ним…
Стоят дома, забвением окутаны,
Томятся по соседству с новизной.
Года для них являются минутами,
Что обрекли их жизни на покой.
От времени и ветра перекошены,
Чернеют бедолаги и гниют.
Хозяевами старыми заброшены,
Но помнящие летопись свою.
А может быть, они осиротевшие –
Возможно, не осталось никого.
Хранят они ещё тряпьё истлевшее
Последнего владельца своего.
Который умер лет как уже двадцать
(А может быть и более) назад.
И с той поры никто не появлялся
В тех навсегда покинутых стенах.
А где-то рядом выросли хоромы -
Шикарные дома на новый лад.
В три этажа, кирпичные с балконом,
С дизайнерским ландшафтом во дворах…
Там, где всего лишь в паре километров
Цветёт наш оживлённый городок.
Где знает о судьбе домишек ветхих
Лишь пыль от прилегающих дорог…