Уходят годы, и с ветвей слетают листья,
Минуют вёрсты бесконечной полосы ...
Штрихи любви былой, замажет мягкой кистью -
Тот, Кто так просто делит вечность на часы.
Тот, Кто надежду дарит от щедрот чудесных :
Мгновения счастья, свет пылающих зарниц ...
Но память ветхая не крутит кадров лестных ...
Лишь мрак ненастья, да черты несхожих лиц.
Они не схожи, даже в сумраке забвений -
Цветными искрами, в тумане естества.
И всё быть может ... ведь Велик Премудрый Гений,
И много мест, - где не истоптана трава .
© Copyright: Иван Калина, 2016