Благодарю тебя, июль,
за лёгкость мыслей и понятий,
за розовый воздушный тюль
ушедших в прошлое закатов;
за долгожданный сенокос,
за аистов, летящих в поле,
за то, что я слегка подрос
и августом сегодня болен!
На чёрном белое горит,
на белом чёрное дымится,
входите в дом по счёту «три»,
мои зарницы-чаровницы!
Я встречно распахну окно,
вторично молодость вбирая
из бесконечного панно
дождливого родного края.
Часы отстукивают дробь,
дороги по Земле крестами;
впервые поцарапав лоб,
в чехол не заправляют знамя;
у эпицентра меньше боль,
а сердце для того и сердце,
чтоб им в любовный карамболь
своей пульсацией ввертеться...
На чёрном белое – снежком,
грач на снегу – весенний образ...
Ах, осень, с вами я знаком,
вы были кружевницей доброй!
Чего опять сплетёте вы
из ветра синего над бредом?
А, впрочем, я уже привык
бежать-шагать за вами следом...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»