Так иногда ты думаешь, выходя из дома,
Что смысл какой-то есть хорошо знакомый,
Что счастье молчит, оно тихо с тобой,
Идет на прогулку, качая твоей головой.
И тень от тебя и качели черная и живая
И скрип у качели–открытая ножевая
Рана красивая и расходящаяся теплом,
Мелькающая красным адом с твоим котлом.
И ты в абсолютном спокойствии, как луна,
Что качается вместе с тобой одна,
А ты ноги вперед выставляешь и смотришь на них,
А вокруг тебя город, разорван он, чист и тих.
И сжимается мгла в тени на крышах домов,
И ты видишь на крыше тысячи их голов,
Они смотрят в тебя глубоко, проникая в стих,
А вокруг тебя город, безволен он, глуп и тих.
А ты вдруг такая маленькая, детский смех
Вдалеке различаешь, ты старше всех,
Ты преклонный старик, приходящий из дома в сквер,
Ты читаешь и в книге не знаешь мер.
Она обдает тебя жаром и холодом стен,
Простором полей и лихим напряжением вен,
И вот ты внутри, проникаешь ты прямо в строку,
В каждый символ, да в каждой точке немало проку.
И ты с жизнью на грани, ты полутруп,
Пышущий жизнью и запахом странным рук.
Остервенело мир преподносит тебе себя,
Стрекотанием и ветром уши твои любя.
И вот этот момент так и стоит в глазах,
Мозг работает, что-то встает в пазах.
И на полную мощность, медленно и смешно,
Запоминает мир твое мелкое существо.
И так тебе близко становится каждый вздох,
Как будто секунда тебе и сдох,
Как будто уже поминки и куча почестей,
Будто и книга-Библия, и все кончится.
Но вот ты читаешь вслух, там про лес и ели,
И направляешь звук вон-туда, к качели.
И сверчки дополняют твою тусклую речь.
И ты уже умер, иди, тебя можно сжечь.
09.07.2023.
(С)Дакота Миллер