В душе моей творится чепуха:
уж взлётов нет теперь и нет падений.
Одна тоска нагая, но в мехах
искусственных, наигранных мучений…
Так тяжело, что думать страшно мне, –
она о том, что, может быть, случится…
Я забываюсь в ощутимом сне,
который в дне обычном даже мнится.