Чем дальше, тем чаще ко мне он приходит,
Садится в ногах и негромко бормочет
Пространную ересь о вечной свободе,
О спящих богах и о демонах ночи.
Занудны до слёз бестолковые речи,
Но, как ни крути, мне их слушать и слушать,
Ведь то, что легло на уставшие плечи,
Смятеньем терзает озябшую душу.
Морщины разлома меж словом и делом,
Осев ноткой горечи в грусти улыбок,
Ведёт к пониманию:
Время приспело
Швырять в кучу камни вчерашних ошибок.
А тот, приходящий, играя на струнах,
Натянутых донельзя необратимым,
Ведёт рассужденья о мире подлунном,
Сбиваясь порой на язык пантомимы.
Прогнать бы его… Но как сделать мне это?
Своё, да в себе, затереть невозможно.
Таблетка ж покоя - в зрачке пистолета:
Банально и пошло.
Однако, надёжно.