когда у тебя будет перекур,
мы постоим немножко у кафе,
вожмусь в тебя, веселый балагур,
и улыбнётся бабушка в окне.
так можно жить, переживать жар дня,
лежать в тени, выдумывать сюжет,
где просто все, где я люблю тебя,
я — до смерти, а ты чуть-чуть в ответ,
так много напридумывал поэт
про песни птиц, про страсти и покой,
но в этих выдумках мне места нет,
наверно, потому как я другой.
наверно, потому что тишь да гладь
приходит после супленых бровей,
придет, когда начну я умирать,
придет, когда начну любить людей.
она придет, и станет все так просто—
я научусь любить тебя, себя и всех,
дождливый вечер — недоступный образ
из песен птиц, и я смотрю наверх:
мы постоим немного у кафе,
когда у тебя будет перекур,
и я всучу тебе большой букет,
наверно, это будет чересчур.
ты не поймёшь, посмотришь мне в глаза,
а в тех глазах, мечта — дождливый вечер
мечта, которая живет в стихах,
где просто все, где я люблю тебя,
где страсть, покой отмечены в сюжете.
дурной рифмовщик скажет про меня:
идея странная, поэтика какая-то, черт её;
зачем писал об этом…
ему так тяжело понять меня,
ему бы разглядеть за песней птиц,
за солнца ярким светом,
колейоскоп знакомых лиц,
родного человека.
он не поймет, посмотрит тупо вниз,
и развернётся, не узнав поэта.
8.07.2023