Весна в наш чистый дом идёт.
Над речкой свис черёмух свод,
Даль-ширь накрыл шар голубой,
В байдарке милая с тобой...
И этот дар – взять, смыть за борт,
Сменять на Лондон и Нью-Йорк
Вот этих светлых сосен хор,
Слог, что из наших душ поёт?
Внушать, как нам здесь не везёт?
Чтоб сын для этого был мёртв?
Чтоб чуждым стал ему народ?