Четыре года, одиннадцать месяцев и два дня,
не переставая, в Макондо льет дождь -
без свинцовых галош, того и гляди, всплывешь.
Приходил проститься, наверно, оплакать нас,
на граните остался след от его подошвы,
почему один - не спрашивай - не поймешь...
Души умерших рыбками поднимались ввысь -
меченосцы, гуппи, скалярии, петушки
в рай, в тепло, где дафнии, пузырьки...
Остальным что делать?
Не знаешь как быть - молись.
Остальным - заливная рыба, Лука на дне.
От глубинных бомб пляшут стены в дому твоем,
как же, господи, страшно в твоей клешне -
утешает Лука: только верь, будет все путем.
Вспоминай, княжна, если выплывешь, обо мне...
Сколько ты не молись, не пускай пузыри наверх -
он далек от народа, как тот Арарат, где гниет ковчег...
Подо мной морская горит звезда,
говорит: коль не веришь в Нептуна, так в Будду верь -
у него в сатори открыта дверь:
пробудился, ушел в нирвану и дальше спишь -
хорошо, когда дождь и уже никуда не спешишь..