Кто бы что там ни пророчит,
или что-то п`остит
(или, на худой конец,
пост`ит)
я сказал бы – Между прочим,
((истина
(и не юнца,
ещё помнящего грудь),
но..?!))
меж дорогой и базаром
труд-
но
жить без Занзибара.
Трудно жить без Занзибара!
Очень.
Трудно жить без Занзибара,
обрастая пустотой…
Пусть кричат мне в спину: «Стой!
Ты в движенье обречён!
Нет пространства
без забора!»
Странно
жить без Занзибара –
я ведь с далью обручён.
Грёзы жизнью кажутся
далеко не каждому.
(Далеко не каждый
сам себе судья!)
Отраженье
на себя
не всегда похоже
(даже в темях
будущих).
Мой скелет под кожей
отдаёт оттенком
лунного загара,
жду я в будничных
застенках,
фибрами дрожа,
встречи с Занзибаром.
Дорожа-
ет в мире баррель –
в кости, соей
не маня,
косо
смотрит мясо.
Как же тут без Занзибара –
не меняя СО?
В пятизвёздочном отеле
(соуса на скатерть не пролить бы!)
прилагают топ-модели.
Где 60, где 90 –
ощуптить и паралитик
сможет.
Эх, вернуть бы девяностые! –
быть сейчас моложе.
Путь свой корректирует
паломник,
выйдя по утру из бара…
с верой, как (конкретный) тот
полковник,
жду я визу в Занзибар.
А…
202...