Меня тревожат нерожденные стихи,
Вернее те, которые забросил,
Они приходят рано утром, словно росы,
Клюют и квохчут, точно петухи.
Их памятью и сердцем берегу,
И нерожденностью стихов безмерно маюсь,
Я, словно кубики, вертеть слова пытаюсь,
Но целого составить не могу.
В иных обрывках - мысль, стиль и слог,
Но не дописано - и вот стиха уж нету,
Осталась только ощупь силуэта
Как замка тени, но не сам чертог.
Я многое случайно позабыл,
Несовершенством образов измучась,
Храню черновики на всякий случай
И думаю, что вспомнить хватит сил.
Меня упорно одинокая строка
Как змей воздушный, за веревку тянет,
Надеждой призрачной и обещаньем манит,
Но знать мне не дает наверняка.
Как без движенья яростно сухи
Слова, которым всуе не придумал имя,
Так и оставшиеся, в общем-то чужими
Те строки, что могли бы стать моими -
Мои недорожденные стихи.
Картинка из Интернета.