у меня к тебе любовь неправильная, кривая, вся линиями ломаными написанная, одними гласными, без согласных и согласия, издёрганная, нервная, непростая; и я запястья свои кусаю, чтобы не строчить тебе свои мысли потоком космическим, и я пишу обезличено, буднично, ни к чему не обязывающе, но лживо; а внутри всё горит крапивой, пятнами красными расползается по телу измученному, худому, я чуть не осталась бездомной недавно из-за своих ям эмоциональных и трудов сизифовых, не оправданных ни классикой, ни современными рифмами; а в тебе в сто крат меньше этого, горячего, приставучего и мучительного, ты прятаться умеешь отлично, взгляд можешь бросить в спину, или ладонь на бедро моё положить между делом; а я в момент этот немею, холодею снаружи, а внутри взрываются фейерверком мысли: а что, если я не единственная, что, если я не особенная ему, не интересная и тяжёлая слишком, что, если это всё давно лишнее, тяготит его и пугает, что, если он не знает, как избавиться от моего внимания маниакального, не сделав мне предательски больно, как делал недавно?.. я знаю, знаю, что драматизирую и играю сценарии, написанные своей же головой утомлённой, нездоровой и лихорадочной, знаю; но я не живу иначе, я погибаю, я умираю каждой клеточкой, каждой частичкой, у меня ко всем всегда личное, ничего не значащее или особенное, ты вот особенный, и меня поэтому много тебе и хаотично; я опять могу взять больничный, чтобы побыть внутри себя, попробовать упорядочиться, устаканиться, я могу, но не стану - мне жить без тебя не нравится.
июль, 2023 год
иллюстрация взята из интернета