Т.Г.
Июльский зной стоит в зените
И неба синь дрожит в глазах.
Вы, небеса, меня простите
Игрушкой я была в руках
У помыслов, что не от Бога,
И у всезнающей толпы
И потому моя дорога –
Зигзаги узенькой тропы.
Июль размяк пломбирной массой…
Тебя, мой ангел, не смягчить
Словами моего рассказа
О том, как трудно было жить
В эпоху распрей и обманов,
Болезней и пустых карманов
И этой суеты всемирной...
На полотне небесной сини
Я расплылась пятном чернильным,
Но хочется так чистоты.
Прости мне, ангел мой, прости...