***
Мне сегодня приснился дед.
Ночь. Урал. Вечный запах махорки.
И метель там за тюлевой шторкой.
И отсутствует интернет.
Скрип саней. Он заходит в валенках,
дышит радостно нараспашку,
гладит нашу смешную дворняжку…
Отчего-то мой лоб в испаринах.
Мне лет восемь. На гвоздике ранец.
Дед смеется. Звенят ордена.
И еще не распалась страна.
Да и Днепр – не иностранец.
А потом – вообще чепуха:
Из-за пазухи, как из бездны,
сыплет дед мне в ладонь патроны
из холодной руки небесной.
Я понять себя не могу,
и сучу, словно пес, ногами,
и младенческое «угу»
пузырю в блиндаже губами.
Смотрят дрУги мои с небес:
очи яркие в этом хламе.
Редкий здесь, на Донбассе, лес,
всё просматривается снайперАми.
Через час скажет мне мой комвзвода
всю стратегию бытия.
Снегом вымоет лики рота:
внуки, дед твои, да и зятья.
Будем драться за нашу калину,
за ушедших не к сроку друзей,
за моих, до крови, тополей,
за Россию и бабку Христину.
Лейтенант нам командует: - В бой!
Мы готовы. Пройдем и попашем.
Прошепчу про себя всем, не нашим:
МЫ КОГДА-ТО ВЕРНЕМСЯ ДОМОЙ…