Однажды мне написали в комментарии: Наташа, хотелось бы больше стихов о нашем времени! Кстати, комментарий, кажется, как раз и был написан именно под новым стихотворением… Дело в том, что для меня стихи вообще всегда были как бы вне времени («Всё равно, какой век на дворе…», и многие другие строчки, которые я не буду сейчас цитировать). Они были своего рода кредитом, взятым у вечности («О, этот день почти подарок, он взят у вечности в кредит…») Кредит, потому что чувствуешь ответственность за все эти, казалось бы, «дары», которые на самом деле являются обязательствами… Часто я оставляла стихи без дат, что удивляло моих коллег. «Конечно же, надо ставить даты!» – сказал мне как-то бард Анатолий Марынкин…
А вот написать «о нашем времени» мне, действительно, было трудно, точнее сказать, стихи просто не приходили, за редким исключением. Для меня это время воспринималось лишенным поэзии, красоты и в некотором смысле даже жизни во всей её полноте. Конечно же, в наше время есть героизм, отчаянная борьба и отвага. Но лично для меня война – это бессмысленность и пустота в самом худшем её проявлении. Именно это я «услышала» в строчках, которые пришли ко мне сегодня утром. Сначала мне казалось, что это даже не стихи, а какой-то всплеск отчаянья, но сейчас я вижу, что получилось законченное и по-своему гармоничное произведение, в котором возник даже некоторый «разрыв с реальностью», ведь кто знает, про какого «бедного короля» говорится в сказке и когда, в какие времена это происходило?
Кстати, во все я видела девочку, которая летала, но, к сожалению, это был другой персонаж, не я. Хотя некоторые психологи считают, что все персонажи сна – это ты сам. То есть полёт я как бы не ощущала, но все-таки он был… Может быть, это стихотворение как раз и есть этот «не вполне ощутимый» полёт?
Я намеренно оставляю стихи без иллюстрации, и даже цветок, о котором говорится в последней строфе, был бы неуместен, ведь он нужен для противопоставления и контраста…
Я не знала: война – это быт,
Не геройство, отвага и сила,
А разрушенной радости бит,
Мир, в котором всё тускло, уныло…
Сбросить бомбу на мир? Это что?
И кому же от этого счастье?
Убивает своей слепотой
Краски мира – бесчувственность власти.
Бедный мальчик – отсталый, больной
(Все игрушки свои поломал бы!) –
Управляет огромной страной
Со своей инвалидной командой.
Обесцвеченность – ниже нуля,
Как бороться с такою бедою?
Может, это планета Земля
Под больною проходит звездою?
И бессильно спадает рука:
Целый мир – в диссонансе со мною.
Я учусь красоте у цветка,
Ведь уродливо всё остальное.