вот этот луг с цветами, мотыльками -
чуть ветерок колышет озорной,
с необъятной синевой небесной
и сосны в стороне стоят стеной
вот оно всё, что есть на самом деле -
а, я средь них, себя не узнаю…
в той изумрудной, зелени душистой -
счастливая от радости пою
то прибавляю шаг, то замедляю,
прислушавшись к жужжанию шмеля
и запахи цветочные вдыхаю,
и от того кружится голова
вот этот луг, где поле золотится -
то не художник ли нарисовал,
а, я вхожу в эту картину -
и нет - не нарываясь на скандал