* * *
Бродит мрачное Увечье,
Народясь на Божий свет,
То по-шлюшьи тянет речи,
То по-зверьи вопиет.
Не милы ему красоты,
Не черна волшба-война…
Бродят целые народы,
Пронизая времена…
На кого мне положиться?
Полететь к какой звезде?..
Даже Брейгель их Мужицкий
Не малюет на холсте.